Las primeras comuniones

Hay dos industrias importantísimas, a las que no afecta la crisis, que son la industria de las bodas y la industria de las primeras comuniones. La gente será cada vez menos religiosa, quizá, pero cada vez hay más tiendas de trajes de novios que se casan por la Iglesia con horrendos modelos para hacer el ridículo hasta que la muerte los separe, establecimientos que visten a la madrina y a los padrinos, y hasta "damas de horror" que, por influencia de los culebrones americanos, ya empiezan a figurar.

Todo este tinglado tiene una versión infantil: la industria de las primeras comuniones. Las primeras comuniones se han convertido en ridículas bodas en miniatura, sin novio pero con padres que ya se preparan para el papel de suegros.

Los padres, perfectamente empaquetados en sus trajes color pastel (¿porqué siempre en esos tonos?), y sus hermanos, de 5 años, encorsetados en unos mini-trajes absurdos. No hay primera comunión que se precie, de Daniela o de Lucía, de Iker o de Alejandro, en la que los padres no inviten a ciento cincuenta personas, a un almuerzo por todo lo alto, mientras los niños beben refrescos ad libitum y actúan los payasos, que van incluidos en el precio, como va incluida la tarta de primera comunión, que es como una caricatura de la tarta de bodas.

Pero esto no viene de ahora, este vestido siempre ha sido una horterada (¿por qué ningún diseñador de prestigio no se anima a sacar una línea de primera comunión?), las niñas de mini-novias y los niños de almirantes. En mi tierra se llegaron a alcanzar altas cotas de ridículo cuando se encargaban mini-réplicas de los vestidos de novia más famosos: el de Rocío Jurado con Ortega, el de la Infanta Elena, y el de los padres que deberían ser denunciados por el Instituto del Menor, el horrendo traje molde de pastelería de Ladydi.

Antonio Ardón, al paredón!

Que momentos tan espantosos! Pero lo peor no era eso, sino cuando una vez pasados los fastos, tu madre te decía: "Niña, el jueves le llevamos a tu tía el traje para que te lo corte y te quede de vestido de los domingos". Eso era lo peor, prorrogar ese espantoso vestido.

Pero a veces, la vida te da sorpresas, algunas gratas, y yo este año no tendré que soportar este horrendo espectáculo (nadie me ha invitado a ningún fasto de esta clase). A los que lo tengan que sufrir, ¡mucha paciencia!